...A pontuação é a respiração da frase e minha frase respira assim. E se você me achar esquisita, respeite também. Até eu fui obrigada a me respeitar! ...
domingo, 18 de janeiro de 2009
"Comigo caminham todos os mortos que amei,
todos os amigos que se afastaram,
todos os dias felizes que se apagaram.
Não perdi nada, apenas a ilusão de que tudo podia ser meu para sempre"
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Fico feliz com sua visita e seu comentário.Ter você aqui é ter sua presença em forma de palavras! E ai? O que você tem pra me dizer? Vamos prosear? e que importância tem se as palavras forem repetidas? Só de você estar aqui já me faz feliz!
Sou pessoa de dentro pra fora. Minha beleza está na minha essência e no meu caráter. Acredito em sonhos, não em utopia... Mas quando sonho, sonho alto...Estou aqui é pra viver, cair, aprender, levantar e seguir em frente.
Sou isso hoje...
Amanhã, já me reinventei.
Reinvento-me sempre que a vida pede um pouco mais de mim.
Sou complexa, sou mistura, sou mulher com cara de menina... e vice-versa.
Me perco, me procuro e me acho. E quando necessário, enlouqueço...
...
Não me dôo pela metade, não sou tua meio amiga nem teu quase amor...Ou sou tudo ou sou nada.
Não suporto meio termos.
Sou boba, mas não sou burra. Ingênua, mas não santa. Sou pessoa de riso fácil...e choro também!
Eu gosto das pessoas pelo prazer de gostar e não porque deu tempo de gostar delas...
Eu não faço desfile de moda todos os segundos do meu dia porque até que me acho bonita sem precisar de chapinha, salto alto e peito de pomba.
Eu tenho é muita pena das mulheres que correm o tempo todo atrás de se tornarem a melhor fruta de uma feira, pra depois serem apalpadas e terem seus bagaços cuspidos."
Durante anos e anos haviam-se encontrado todos os dias, haviam estado juntos todas as noites, com ou sem dinheiro, fartos de bem comer ou morrendo de fome, dividindo a bebida, juntos na alegria e na tristeza. Curió somente agora percebia como eram ligados entre si, a morte de Quincas parecia-lhe uma amputação, como se lhe houvessem roubado um braço, uma perna, como se lhe tivessem arrancado um olho. Jorge Amado
pensador.info
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