...De um longo amor podem nascer filhos e seus filhos,

uma casa, ensinamentos, alegria e dor – como em todas as vidas.

Nós nascemos de tudo isso.

Mesmo depois que os anos varreram a vida,

o que foi bom pode permanecer – não como uma sombra ou um peso,

mas como motivo de voltar a desabrochar.

Passado o primeiro horror da morte

com a sensação de tamanha impotência e vazio,

começam a abrir-se frestas por onde a antiga claridade se derrama no agora.

Essa mesa nessa sala,

esse filho e aquele amigo,

esse som no piano,

o ramo de árvore que a gente pretendia cortar,

a calçada

onde caminhava há muitos anos – tudo nos convoca:

não para chorar o passado,

mas para projetar no presente o que,

tendo sido bom,

nunca se perde.

E a gente vai tomando consciência de que

deve aos amores que teve,

aos amigos que esqueceu,

à casa vendida junto com parte da infância,

poder viver melhor outra vez,

com outra pessoa ou sozinha,

em outra casa, com outros amigos,

com novos objetos no meio dos antigos.

Das coisas boas e belas que acabaram

nos vêm sempre uma luz e uma capacidade

de ver o mais banal com algum encantamento.

Essa é a secreta mirada que todo mundo pode ter,

mas que o acúmulo de compromissos,

o excesso de deveres,

a exigência de sermos cada vez mais

competentes e eficazes,

talvez nos roube um pouco.

Esse secreto olhar cada um

pode deixar vir à tona.

.

.

Não tenho mais os olhos de menina

nem corpo adolescente, e a pele

translúcida há muito se manchou.

Há rugas onde havia sedas, sou uma estrutura

agrandada pelos anos e o peso dos fardos

bons ou ruins.

(Carreguei muitos com gosto e alguns com rebeldia.)

O que te posso dar é mais que tudo

o que perdi: dou-te os meus ganhos.

A maturidade que consegue rir

quando em outros tempos choraria,busca te agradar

quando antigamente quereria

apenas ser amada.

Posso dar-te muito mais do que beleza

e juventude agora: esses dourados anos

me ensinaram a amar melhor,

com mais paciência

e não menos ardor,

a entender-tese precisas,

a aguardar-te quando vais,

a dar-te regaço de amante e colo de amiga,

e sobre

tudo força — que vem do aprendizado.

Isso posso te dar: um mar antigo e confiável

cujas marés — mesmo se fogem — retornam,

cujas correntes ocultas não levam destroços

mas o sonho interminável das sereias.

.

.

Foram-se os amores que tive

ou me tiveram.

Partiram num cortejo silencioso e iluminado.

a solidão me ensinaa não acreditar na morte

nem demais na vida :

cultivo segredos num jardim onde estamos eu,

os sonhos idos,

os velhos amores e os seus recados,

e os olhos deles que ainda brilham

como pedras de cor

entre as raízes.

Lya Luft